Me contaron que llegaste a esta ciudad con 19, que deshiciste una vida e hiciste una maleta.
Que siempre te ha sobrado espacio, y que estabas deseando encontrar con qué llenarlo.
Que te asusta la gente sin ambición, no la soledad, ni la muerte.
Me dijeron que tenías valentía en vena, y que llevas all in tatuado en alguna parte.
Que sólo fotografías aviones y has dormido en mil aeropuertos.
Dicen que sabes viajar mejor que nadie, y que no te sientes turista en ninguna parte.
Me contaron que haces mortales, que has vivido en Copenhague y en Creta.
Que casi mueres tres veces, y esperas con ansia la cuarta.
Que sobrevivir te resulta fácil, que lo difícil es vivir.
Me habían hablado de ti, y ahora que te conozco y no sabes ni mi nombre, me dices que salgamos de esta mierda de fiesta, que si vivo cerca, que se te ha ocurrido cómo pasarlo mejor.
Y joder, qué desilusión de tío.
Me habían hablado de ti, pero ojalá se lo hubieran ahorrado.
