Ignífuga

De pequeña pasaba horas mirando el fuego en la chimenea del pueblo de mi abuelo

y miraba la fecha antes de quemar periódicos de los 80 

que nadie habría vuelto a leer

Hay alerta de incendio
en mi calle
a las tantas.

Falsa alarma,
es sólo una quema controlada
de todo lo que me calma.

Soy experta
en apagar fuegos
antes de que ardan.

Lo confieso aquí ante nadie:
tengo miedo a que nunca
me queme una llama.

Vivo de las cenizas
que me han dejado
ahí apartadas.

Pero he aprendido, con el viento,
que solo se puede apagar un incendio
si estás cerca.

Y prometo aquí ante mí:
que a la próxima señal de humo,
le pienso echar alcohol
y que arda.

08:08 a.m.

Ayer soñé que me decías que te gustaba muchísimo el gesto un poco triste que hago
cuando abro los ojos al despertarme, y creo que es justo el que me sale cuando caigo, en que otra vez, no sé lo qué he soñado. 

sí lo haré

Una mañana de estas, 
antes de un último capítulo, 
en un café muy largo
entrando a la oficina, 
poniéndole el ticket al coche, 
o después de una foto en el ascensor, 
lo haré.

Una tarde de estas, 
desde debajo del edredón, 
en un semáforo eterno, 
en la peor cola del súper, 
de camino a correos
o esperando mi turno en la bolera,
lo haré.

Una noche de estas
al ponerme los pendientes,
entre la cuarta y la quinta cerveza,
en los trailers del cine,
mientras me desmaquillo
o cuando netflix me pregunte si sigo ahí, 
lo haré.

Un día de estos,
voy a estar tan bien que veré tu story
y te escribiré.

mi constante

Sus ojos solo tienen 3 moods:

le brillan de pasión,         

le arden de injusticia

o le lloran cuando crece.

Va a escucharte atentamente,

mirándote a ti y no al móvil, 

Va a enseñarte todo lo que sabe

mirándote a los ojos y hasta la raíz.

Si te deja escucharla

te lanza un salvavidas

y ese momento lo querrás conservar 

para siempre enmarcado en tu habitación.

Le he prohibido morirse antes que yo

y cada vez que te abraza sin pedírselo,
ganas.

Prometo no faltarte,

abrirte la puerta a la hora que sea

hacerte un hueco en el lado que quieras, 

matar a todos los mosquitos

y acompañarte siempre.

La hostia del año

Quiero que te reconozcas si algún día te lees,

así que te reescribo cuatro años después.

Empezaré por las gracias
que no pienso terminar de pagarte
en litros a dos cincuenta.

El objetivo era llegar a la pantalla final
con la vida extra del que ha aprendido 

a ver todas las hostias venir.

Éramos asquerosamente jóvenes
aunque a ti se te olvide todo el rato

y a mí ya no me valga de nada.

Mientras borras mi rastro de internet

yo nos busco el epitafio perfecto.

Y cuando todo acabe

y se pongan en venta dos vitras de tercera mano,
te recordaré conversaciones pasadas
de cómo casi Canadá, de Barcelona,

de tanatorios y tranvías

y de tus cúbreme mañana que sigo en el kiosko.

Esperábamos el momento perfecto

atentos, desesperados, 

con las ganas al revés

pero acompañados

porque qué duras las mañanas

si te has cogido vacaciones.

La pantalla girada, la palabra justa,
la cuenta atrás, la huida clara,
el pronóstico fallido, la taza rota,
el filtro preparado y la cerveza al sol.

Siempre con las cosas claras

de una ciudad gris a otra naranja,

al final llegamos a la extra,
aunque no con todas las vidas.

Ganar el juego 

es encontrarnos siempre 

fuera de allí.

7:57 a.m (madrugar ahora)

me despierto con la primera alarma, 
abro los ojos 
y no me levanto a hacer café,
no voy con prisa a la ducha,
no desayuno a toda hostia,
no me paro ni un minuto en el armario,
no me quejo en alto del ruido que hay fuera,

no abro las notificaciones de anoche,

no me paro en el espejo,
no busco qué pasó ayer en el mundo,
no maldigo ni a la sociedad ni al puto lunes.

me despierto con la primera alarma,
abres los ojos antes que yo,
me miras y mi boca hace algo raro, 

como hacia arriba.

por lo sano

No me ves las stories desde diciembre
así que igual no sabes
que me he mudado y ya no vivo donde amanecías,
que por fin he visto Grecia,
que me pegué una hostia importante haciendo snow
y me acordé de ti ese día,
que llevo en la piel ocho tatus más
y un par de historias con las que te reirías.

Eres la primera persona que besé
teniendo el pelo azul,
me lo corté el martes
y es como si te hubieras alejado
incluso más.

el 95

Gris mina, gris nube
Gris medicamento entre azul risa
Gris ladrillo entre verde hierba
Gris pupila de haberlo visto todo gris